Em casa onde não há pão todos ralham, e com razão

A reformulação de um provérbio popular bem português, aplicada a uma realidade nacional.

Back on top!

É um OVNI? Não, é um chapéu à Kate Middleton

Lamento, meu povo, mas vamos falar hoje de um tema tabu em Portugal.

Sim, falo da fobia a chapéus que se vive em Portugal. Eu já sei que toda a gente odeia chapéus, e tem muito nojo de chapéus, e muita vergonha de usar chapéus, e vomita muito quando vê os outros a usarem chapéus. Sobretudo quando é no dia a dia, e usados com estilo por mulheres jovens (porque se for daqueles bonés que se usa para ir à bola, aí está tudo bem).

Pois bem, eu assumo aqui publicamente: gosto de chapéus e uso chapéus com alguma regularidade. São a minha grande perdição em termos de acessórios. De Inverno, chapéus e capelines de feltro ou boinas de lã; e de Verão, na praia, ao fim de semana, em férias.

A minha mais recente aquisição, que há muito ansiava, é um chapéu de tipo australiano, ao melhor estilo Kate Middleton. Bem giro para usar em fins de semana no campo, nos shires ingleses (ou ali no Gerês, pronto). Assim:

E, por falar na noiva do ano, assumo que adoro quase todos os chapéus que ela usa. Desde os mais casual aos mais formais.

E também gosto muito dos da outra noiva do ano: Charlene Wittstock (última foto abaixo). Ah, parecem OVNI's. Mas não são.

O mais recente hype: Caretos de Trás-os-Montes

E agora que já estamos em Quarta Feira de Cinzas, no rescaldo do Entrudo, posso dizer-vos que há poucas coisas que me regalam mais do que os Caretos de Podence. Oh pá, Trás-os-Montes é fashion, tem hype, está a bombar, tá na berra, Trás-os-Montes rulezzz. Tem nível, muito nível, meu. Pensam que é o Lux ou o Clube Ferroviário que está a dar? Não! Trás-os-Montes é que é, pá. Isto sim, é Portugal na sua mais genuína essência, o Entrudo com carga simbólica, figuras mefistofélicas que evocam o profano para evidenciar ainda mais um sagrado sempre latente.

Atentemos neste magnífico fenómeno social transmontano. Digo-vos: não há coisa mais fantástica que os Caretos e a sua diabólica perseguição e "flagelação" das raparigas casadoiras. E das mais velhas também, que fingem que não, mas também gostam de levar com os chocalhos, ai não que não gostam. Enfim, velhas e novas parecem adorar levar com aquilo, é uma alegria. Eu própria, que nunca assisti ao Entrudo em Podence, dei comigo a pensar em lá ir no próximo ano: aquilo é uma experiência antropológica e etnográfica num laboratório ao vivo. E para ser sincera, quero lá saber da etnografia: o que eu queria mesmo era expôr a minha beleza e jovialidade ao julgamento dos Caretos e ver se eles me davam com o chocalhos também. Eu também queria levar com aquilo, pá. Deve ser tão bom.

Camaradas: perdido por cem, perdido por mil, pá

Como parece que há mais de quarenta anos que gozam connosco, não há mal nenhum em gozarmos também. Assumidamente, pá.

Obviamente, lá na Eurovisão ninguém vai perceber nada. Mas não faz mal. Isto é um pequeno sintoma. Um pequeníssimo, um minúsculo sintoma social. Mas é um sintoma. E isso faz-me sorrir, pá.

Carnaval e Dia da Mulher

Um pouco à semelhança do que assinalei no ano passado, o Carnaval coincide com outra data que eu adoro. Desta vez, não é o Dia dos Namorados, mas sim o Dia da Mulher, essa data tão maravilhosa quanto o Dia do Idoso ou o Dia do Deficiente Renal, e do dia de todos os grupos sociais de certo modo fragilizados e que constituem minorias, tal como eu em tempos referi aqui.

Como vêem, eu gosto muito do Dia dos Namorados e do Dia da Mulher e dessas coisas todas. É caso, mais, uma vez, para dizer: cronologicamente, as datas sobrepõem-se porque Carnaval, Dia da Mulher e Dia dos Namorados, é tudo a mesma palhaçada.

Alcobaça, Texas

Diz que é capaz de haver petróleo ali para os lados de Alcobaça, e que uma empresa estrangeira vai começar a analisar o sub-solo daquela zona geográfica. Vão inicar-se em breve os estudos de prospecção.
Se assim fosse, e houvesse realmente ouro negro no nosso país, já estava mesmo a ver o resultado. Podíamos todos ficar descansados, a crise acabava logo, era um sonho tornado realidade. É como se nos saísse o Euro-milhões à escala nacional: os problemas estruturais não ficariam nunca resolvidos, pois chegava um milagre do céu (ou, neste caso, do sub-solo) para nos salvar. E Portugal, de repente muito snob, a olhar de cima para baixo a Inglaterra, e a França e a Alemanha… Não era lindo?
Como cereja no topo do bolo, já estou mesmo a ver a TVI a inspirar-se no hipotético novo-riquismo do país para mais uma bela série ou novela de intensíssima qualidade… Tipo: Portugal, o país que era pobre, e, de repente, tornou-se uma potência da OPEP. E logo uma série/novela no melhor estilo “Dallas” (só que teria o dramático título de “Alcobaça”, em vez de “Dallas”), com muita sacanice e vilanagem em torno dos poços de petróleo do Oeste, e o Virgílio Castelo a fazer de J.R. e a Alexandra Lencastre a fazer de Sue Ellen. Bonito. Muito bonito.

Voyage a trois

Tive a fabulosa ideia de planear uma viagem à Suíça com mais dois amigos de longa data. Eles são porreiros, bons rapazes, vai ser génial et super.

Eclipse

A amizade supõe um mínimo de coerência, continuidade e estabilidade. Mesmo que, naturalmente, depois conduza a afastamentos. Não se deve tolerar bipolaridades "dexterianas" de emotividade exaltada e dedicação exclusiva, seguidas de fases em que se ignora totalmente o outro.

Têm-me falado de pessoas que têm aquela característica irritante/fascinante, de, num momento se dedicarem por completo a um amigo, dão-lhe toda a atenção, fazem dele o centro do mundo, como se fossem o Sol a derramar luz, e depois cansam-se rapidamente e desaparecem, dedicando-se a outros interesses. Ou seja, eclipsam-se, como o Sol. Passados uns tempos, essas "pessoas-Sol" lembram-se que o amigo existe, e tudo é belo de novo, até que se sucede nova fase de fastio, novo eclipse, e o ciclo eterniza-se.

Tenho pena de quem fica "dependente" do brilho das "pessoas-Sol", que afinal não são amigas de ninguém a não ser delas próprias. São o Sol e esperam que os outros gravitem em torno delas, como satélites idiotas. Reflectem instabilidade, são inconstantes, e, em última instância, são infantis ou imaturas (coisas paras as quais reservo Tolerância Zero).

Nunca gostei destas pessoas. Felizmente elas também não costumam gostar de mim, pelo que não nos incomodamos uns aos outros.

Ring of fire

As saudades que eu tinha dos rapazes William Lawson's

No rules, great scottish

Creio que, agora sim, de forma ilustrativa, pictórica, incontestável e irrevogável, se compreende por que sou fã dos homens do Norte Europeu.

Há certos homens (e nenhum deles é lusitano, garanto-vos) que, tendo uma aparência perfeitamente normal de man next door, reúnem um cocktail de beleza, charme, elegância, e sensualidade, que resulta num belíssimo resultado.

Gerard Butler, nascido em Glasgow, 41 anos (belíssima idade), na semana passada, na entrega dos BAFTA em Londres. Louvemos o frio da Escócia, que enrijece.

(Des)Empata

Mesmo sem estar na nossa natureza sermos precipitados, tudo tem um limite. As coisas ou são ou não são. Se são, ponderamos e assumimo-las. Se não são, segue-se em frente e não se perde mais tempo. Odeio meias palavras e contemporizações. Odeio o chove não molha. Odeio o nem fode nem sai de cima.

Já os colonizámos. Agora colonizam-nos eles

Esta invasão de turistas e viajantes brasileiros pela Europa deixa-me muito aturdida. Por um lado, impressiona-me muito como para eles conhecer o Velho Continente é brincadeira de miúdos. Percorrer dois mil quilómetros em três dias é canja. Passam por dez países num mês, e comem trajectos de Madrid a Vladivostock aopequeno-almoço (perdão, "tomando café da manhã").

Por outro lado, se há uns dez anos a sua presença parecia-me pouco mais que residual, agora vêm em barda, em hordas, aos magotes, em todo o lado. Suspeito levemente que estarão, em segredo, a planear uma vaga de colonização.

Até aqui, tudo bem. Mas quando estamos habituados a estar num país estrangeiro e a falar em português relativamente à vontade (leia-se gozar com quem me apetecesse e, eufemisticamente, soltar algumas palavras feias), ficamos com pena que este idílico cenário de livre expressão seja cada vez mais impossível.

É que uma pessoa vai descansada na sua vida, nos arredores do Rijksmuseum, mas ouve: "Paulão, álá o bondinho que tá vindo!", subimos o Monte Aerópago e somos bombardeados com "Nossa, tá vendo a Acrópole que bonitinha?", descansamos numa esplanada noNihavn e ouvimos ao lado "Pô cara, esses caras não sabem fazer comida,não!", descemos a escadaria do Sacré Coeur e somos assaltados com: "Vovó, não me vai cair dessas escadas, viu?".

Enfim. Tenho de passar a ter mais cuidado quando falo fora de Portugal. Mas antes os omnipresentes brasileiros que a gutural gritaria dos espanhóis.

Kadhafi

No liceu tínhamos um colega, mais velho, com algum estilo e muito rufia, cuja alcunha era Kadhafi. Usava um blusão de cabedal preto muito coçado, que ainda vinha dos anos 80, apesar de já estarmos na década de 90. Usava blusão, mas não era o Fonzie. Bom. Dizia eu que tinha esse colega, com essa alcunha. Portanto, tudo encaixa na perfeição. Ou seja, nós naquela altura já sabíamos que o regime ditatorial na Líbia ainda ia acabar em tempo útil, ou seja, enquanto fôssemos vivos. A alcunha do meu colega era um factor preditor (não confundir com Predictor aquele teste manhoso que nem sempre funciona). O que não sabíamos era que o senhor ainda iria desmentir a sua fuga para a Venezuela (certamente, para dar umas dicas ao Chávez sobre como ficar no poder por mais de 40 anos), sentado num carro, com a porta aberta, segurando um chapéu de chuva. Que isto, ditadorzinho sim, desprevenido em relação às intempéries climáticas é que nunca. Kadhafi. Continuo a achar um belo nome e uma bela alcunha. Tem carisma. Bonito, sim senhor.

Viseu & outras coisas doces

De um fim de semana de Inverno frio em Viseu, uma pessoa pode extrair os seguintes doces despojos: belíssima impressão acerca da nova Pousada de Viseu (antigo convento agora recuperado com muito charme e qualidade); doces típicos da região na pastelaria Almeida ("viriatos" e "rotundinhas", com especial preferência pessoal pelas segundas) e um livro adquirido nabela Livraria Pretextos (espaço muito agradvável) com um doce desconto de 10%. O livro "O Grande Gatsby", que não só me proporcionará belos serões de leitura como depois me vai levar a ver o homónimo clássico do cinema.

Tudo coisas docemente doces, portanto.

A perfeição

A romena Nadia Comaneci foi a primeira atleta a receber 10 pontos do júri nos Jogos Olímpicos, na modalidade de ginástica artística.
Era tido como "impossível" receber a pontuação máxima, pelo que os mostradores electrónicos onde eram exibidas as pontuações não estavam preparados para um número com dois dígitos. Assim, nos écrans da sua classificação final apareceram vários "1.0".

O mundo nunca está muito bem preparado para a perfeição.

Arcaboiços de luxo #24 e #25

Bradley Cooper e Jon Kortajarena, arcaboiços de luxo.

Uma dupla testosterona de luxo, ao melhor estilo de David Linch com a dualidade Louro/Moreno (ou, Marco Paulo e os seus dois amores, como preferirem), constituída por dois arcaboiços bem capazes de pôr qualquer mulher a andar numa fona. Tudo vocábulos que eu aprendo com a Andorinha. :)

Metáfora do puzzle

Imaginem que têm um puzzle de muitas peças. Imaginem que já conseguiram, com muito trabalho e paciência e tempo, montar o puzzle todo. As peças encaixam, a imagem que forma é muito bonita, há ali harmonia, e muito esforço empregue no resultado final.

Agora imaginem, que, apesar de tudo, vos falta uma peça, precisamente no meio do puzzle. Uma única peça. Uma só. Mas que, sem ela, o puzzle não fica completo, é impossível disfarçar, aquela peça é fundamental para o equilíbrio da imagem e para completar tudo. Mas vocês procuram e procuram a peça e não a encontram.

Tentam disfarçar a lacuna no puzzle mas não conseguem. Procuram a peça em todo o lado, mas não aparece. Perguntam a alguém se viram a peça, mas ninguém viu, ninguém sabe, aliás, ninguém vos ajuda a encontrá-la. Pelo contrário, pessoas há que só vos dificultam a procura da peça. O que é que se faz sem o raio da peça?

Pessoas-quadros

Há aquelas pessoas que, infelizmente, são como quadros impressionistas. Ao longe são cativantes, parece que há ali harmonia, as cores atraem. Mas, ao aproximarmo-nos, quanto mais de perto as observamos, mais nos apercebemos de que ali só há traços grosseiros, sem sentido, sem coerência. Sem harmonia nenhuma, afinal.

Panda

Uma pequena sugestão para os homens (que vão marcar taaaaaantos pontos graças aqui à Zozô). Tenham um desmaquilhante nos vossos viris e másculos apartamentos. You know. Just in case. Não gostam de acordar ao lado de um panda, pois não?

Táctil

Passar suavemente a palma das mãos pela cabeça rapada de um homem é a melhor sensação táctil que existe (ok, pode haver outras, mas, hum, agora não me estou a lembrar).

Sugiro sempre a todos os rapazes que conheço que rapem o cabelo uma vez por outra. É terapêutico passar-lhes, literalmente, a mãozinha p'lo pêlo.

Hoje apetecia-me voltar a (Roma)

(E a Milão. E a Scirmione. E a Veneza. E a Sienna.)

E sentar-me outra vez na scalinata di Spagna, de frente para a fontana della Barcaccia, num dia de muito sol. E depois dar um passeio até à Villa Borghese.

O veneno Shopenhauer e o antídoto Victoria´s Secret

Para combater o pessimismo de Shopenhauer, minhas amigas, só mesmo duas omnipotentes peças Victoria's Secret, enquanto se lê a "Metafísica do Amor".

Vamos lá deixar de ser um país discreto

Para passarmos a ser um país de beleza esmagadora e exuberante, convenientemente divulgada pelo mundo fora. Tenho a certeza de que somos capazes, não somos?

Conhecem este país?

Verão McQueer, perdão, McQueen

Colecção Primavera Verão 2011 Alexander McQueen

Só temos de venerar gente que, de um esboço a lápis de carvão e um bocado de tecido, faz obras de arte.

"Penso nisso amanhã"

A melhor frase de sempre, agora também disponível em formato de bolso, para maior conforto no uso diário.

É por pequenas coisas como esta que eu gosto tanto do The Sartorialist

Siga a marinha

Vi este filme em 2003. O que à partida era, para mim, mais uma estopada americana, um blockbuster aparatoso na forma e vazio no conteúdo, fez-me mudar ligeiramente de opinião e reconhecer-lhe algum valor.

Realizado por Peter Weir ("Clube dos Poetas Mortos") revela uma sensibilidade inesperada para um filme onde só aparecem duas mulheres, ao longe, como figurantes. À partida reunia todas as condições para eu não gostar de o ver. A acção passa-se quase integralmente num barco, e tem uma óbvia vertente beligerante predominante. Todo o elenco é masculino. Há uma presença feminina apenas intuída uma vez numa carta ("My dearest Sophie...") do "capitão Aubrey" (Russell Crowe), que humaniza (e romantiza levemente) esta personagem que se quer dura, audaz e viril.

Mas não é só isto. A sublime escolha de peças musicais clássicas, como uma das das sete Suites de Bach na banda sonora. O duelo "homem de acção, bélico" / "homem de ciência, reflexivo, ético") personificado pelo capitão e pelo médico. A asfixia e as tensões de quem está fechado no mar durante meses. A maravilhosa incursão às Galápagos, numa espécie de evocação darwiniana avant la lettre (a acção situa-se em 1805). O rigor da reconstituição histórica. A formação dos jovens oficiais (a presença de crianças/adolescentes no barco introduz um elemento lúdico, dramático e doce). Tudo isto faz um filme que, sem ser magnífico, está perto de o ser.

Este filme é exibido em aulas de pós-graduações de Gestão pela vertente de estratégia (nas tácticas militares) e é incluído na formação de oficiais das Forças Armadas pelos exemplos de liderança. Acho bem. E ainda por cima, tem todo o universo estético da Marinha, que faria suspirar qualquer uma das irmãs Bennett. E do que eu gosto mesmo, admitamos, é do "Mr. Pullings" (James D'Arcy).

Abdicar, literalmente

Substantivo masculino

Cabelo revolto, barba por fazer, lábios entreabertos.

Os homens são a melhor coisa do mundo

Acredito profundamente na amizade entre homens e mulheres. Talvez por ter alguns bons e verdadeiros amigos homens. Aliás, creio mesmo que os nossos melhores amigos são homens (afinal, não são os bobis).

Uma das coisas que louvo nos homens (amigos do sexo masculino, entenda-se) é o omnipresente humor. Contundente, ácido e inteligente, o humor deles é inevitável e contagiante, mesmo quando estou triste.

Gosto da forma pura, simples e directa com que abordam os assuntos, e do modo como desdramatizam problemas. Gosto do orgulho ufano que exibem quando vão ao meu lado na rua (em vez da rivalidadezinha desnecessária que as mulheres deixam transparecer).

Gosto das conversas neutras sobre cinema, música, actualidade ou puras trivialidades, que muitas vezes descambam e baixam de nível de forma tão divertida e ternurenta -- em vez das eternas lamechices das mulheres, a queixarem-se dos (des)amores, a falarem mal dos homens em geral e de outras mulheres em particular.

Até as discussões com os rapazes são melhores: no dia seguinte eles desarmam-me com o seu sorriso de quem já esqueceu as exaltações da altercação (tão diferente dos eternos amuos e ressentimentos femininos).

Enfim. Gosto tanto dos meus amigos que chego a ter saudades dos seus modos abrutalhados, das grosserias das conversas, e... dos idiotas em que eles se transformam quando vêem futebol.

Os (meus) homens são mesmo a melhor coisa do mundo. Make my day.

Nefertiti rulezzz, Osíris rulezzz

Façam o favor de ouvir Rafael Perez Arroyo, "Ancient Egypt - Music of the Age of the Pyramids", que são simplesmente os grandes hits musicais que os Antigos Egípcios ouviam, as músicas que faziam abanar o esqueleto das amigas da Cleópatra e que animavam os bailes lá do
delta, à beira-Nilo, naqueles belos tempos bíblicos.

Ah, e tal, porque é uma música que é uma seca, e oh Zozô que isto não dá pica e não dá pra dançar, e não sei que mais (foi o que me disseram).

Pois. Façam como quiserem. Depois não digam que não avisei, porque da forma como aquilo anda no Egipto, não vai sobrar pedra sobre pedra naquele deserto, e aquela gente há-de estragar tudo. Não pensem que as Pirâmides, a Esfinge e o podre, perdão, pobre Tutankamon vão sair incólumes, sem um arranhãozinho, porque não vão.

E depois só os vão poder ver nos manuais de História do 7º ano dos vossos filhos. Oiçam a música, mas é.

Reservatório térmico

Existirão sempre na memória certos Verões que são como reservatórios que acumulam calor, para aquecerem dias gélidos vindouros.

Uma espécie de endless summer mental.

Bens de luxo

Sou uma pessoa coerente. Considero como coisas dignas de devoção tanto um vestidinho de seda Karen Millen como um pão tradicional do Alentejo, um queijo do Rabaçal ou uma morcela de arroz.

As propinas do senhor reitor

Parece que está na ordem do dia, o assunto. Há tanto tempo que não via estas imagens, parece que foi ontem que passaram nos jornais, na televisão e na Forum Estudante, quem não se lembra da Forum Estudante naquela época. E desde que escrevi este post e revi algumas fotos, que me apetecia escrever isto, com ou sem Deolinda, de quem eu nem sequer gosto nem um pouco. "Não pagamos". As propinas, a PGA, eu sei lá. Tão querida, a geração rasca.

Bon chic, bon genre

A Clémence Poésy é uma actriz francesa que interpreta muito bem principalmente os papéis que lhe são atribuídos em termos de estilo e de moda. Em primeiro lugar, tem muita elegância. Tem aquele indefinível chic francês. Claro que tem um estilo e uma figura que muitos homens (e as tontas adolescentes) costumam desprezar -- porque “não é muito revelador”. Mas deixemos de parte a brutalidade boçal de uns e de outras.

Não tem o estilo puro e minimalista da moda norte-americana, não tem o arrojo irreverente da moda londrina, não tem a sensualidade colorida da moda italiana. Tem um estilo elegante, refinado, delicado, discreto e muito feminino. Em suma, não é para quem quer é so para quem pode. E é por isso que aprecio as lições de estilo e elegância que esta jovem costuma dar.

Le discours du roi

Ou, a minha anglofilia ao rubro. (Porque podemos admirar muito uma nação, sem necessariamente gostarmos dela.) Gostei do filme. É um filme interessante, acima de tudo com um elenco de elevadíssima qualidade: Guy Pearce, Michael Gambon, Jennifer Ehle, a maravilhosa Helena Bonham Carter que veste na perfeição a pele da Rainha Elizabeth, Geoffrey Rush, e claro, o nosso amigo "Mr. Darcy".

E esta anglofilia deve ser coisa que me ficou impregnada desde que,
muito cedo, lia Enid Blyton, e ficava fascinada com as aventuras
daquelas miúdas que, apesar de serem internadas no colégio com um certo
desprendimento dos pais, e rodeadas da frieza e sarcasmo das
professoras, mesmo assim, conseguiam divertir-se, infringir (algumas)
regras e dar boas lições de lealdade e de firmeza de carácter. E eu,
fascinada, perguntava-me porque é que, no meu colégio, não havia nada
disso.

Bom. Ide ver este filme, que eu recomendo. (O título em francês é só para baralhar.)

Raíz quadrada

Infelizmente, há muita gente quadrada neste mundo. Não há nada a fazer, é defeito de fabrico, são assim de raíz.

Às vezes também é assim

Gente gira

David Lecomte e Agathe Vernazobres (The Kooples).

Reler Maugham

Por acaso, no livro, não é Xangai, é Hong Kong, onde, também por acaso, já tive a sorte de ter ido e de lá ter sido feliz, com essa facilidade, leveza e fluidez que só é possível na adolescência.

The Painted Veil

de John Curran (2006)

Xangai dos anos 20 e personagens de Somerset Maugham. Fotografia notável. O calor. Calor. A luz. No quarto dos amantes, a luz dourada, filtrada pelas persianas de uma janela, sombras quentes projectando-se no chão. Tal como quando se lê a Indochina da Marguerite Duras.
Um piano desafinado que encurta a distância entre duas pessoas. O duelo psicológico, temperado pela fleuma britânica, entre mulher adúltera e marido punitivo.
E no meio do mar de sentimentos paradoxais, duas fendas sócio-políticas: a fúria dos nacionalistas chineses num fragmento de império britânico, e uma epidemia e superstições.

Post reeditado

E a Argélia e a Líbia são as próximas peças de dominó, remark my words

Agora fora de brincadeiras, não é nada de extraordinário dizê-lo e toda a gente suspeitou logo que a revolta inédita na Tunísia ia ser, de certo modo, um rastilho para outros países. É a vez do Egipto.

Capeline à Bergman

Há poucas coisas que distinguem mais uma mulher do que quando se usa uma capeline.

Smells like teen spirit

São sociologicamente muito interessantes os reencontros com gente que o tempo (e o re-nivelamento social) dispersou. É o caso dos meus antigos colegas de secundário.

Há as mais incríveis metamorfoses da fauna.

Dos que eram betinhos e agora são rastafaris. Daqueles que eram da onda grunge ou heavy metal e agora são uma espécie de yuppies ou então pertencem a bandas de música. A trupe dos surfistas está igualzinha, estão apenas um pouco mais bronzeados. As boazonas da época foram precoces, tiveram filhos aos 20 anos, e meteram-se na droga (mas agora já estão limpas). Os góticos já se vestem de todas as cores, os que eram meio hippies têm um ar um pouco menos sujinho. Os nerds protagonizam a sua grande vingança e agora são, previsivelmente, quadros superiores arrogantes.

E há toda uma panóplia de gente que era muito gira e agora é muito feia.

I don't wanna stop, DJ

É sempre bom sabermos que um antigo colega de turma é hoje DJ, e parece que é moderadamente conhecido e tudo (eu ignorava, mas se calhar o problema é meu, que estou out). Connections, connections.

O síndrome Mr. Elton

O Mr. Elton é uma personagem engraçadíssima da Jane Austen, que, após uns tempos de solteiro com algumas tropelias e frustrações amorosas sucumbe a um casamento de
conveniência. Mas depois de casado (com uma mulher chatíssima), assume uma
postura radicalmente oposta e afirma-se (com apenas 26 anos) "um velho homem casado" que já nem sequer dança nos bailes.

Detecto muito esta atitude em jovens homens entre os 30 e os 35 anos que são
recém-casados ou recém-pais. Muito recato, demasiada pacatez, os olhinhos
muito baixos, níveis de testosterona baixíssimos. Quase não têm sinais
vitais, pobrezinhos.
Não sei quem querem eles enganar, porque é claríssimo que estão todos a
preparar-se para dar o salto da crise frenética de jovialidade, energia e
vitalidade que os irá atingir depois dos 40. É que é tão certo como o devir teleológico hegeliano.

Rádio nostalgia

Esta música passou por acaso há dias na rádio, enquanto eu conduzia, e a bandida trouxe-me à memória tantos e tão bons momentos, amigos, festas de faculdade, cerveja, aulas, exames e tantas caras que se foram perdendo no tempo (agora oportunamente recuperadas no livro das caras).

Tensão na Tunísia

Que já havia tensões latentes na Tunísia há muito, ai isso havia. Vinte e
três anos de abusos de direitos, de liberdades e outras coisas
fundamentais, vão criando mossa.

Atentemos no exemplo do cidadão tunisino que figura na foto. Reparem no ar de quem
sofre com a repressão de Ben Ali, de quem está muito atormentado e
já antevê a fuga do Presidente e da sua mulher para o Dubai com não
sei quantas barras de ouro nos bolsos.

Isto não é o olhar de quem detesta bikinis da
Calzedonia. É o olhar de um homem incomodado com a situação política
do seu país.

Estamos a saque

Leilões de dívida pública, preços de combustíveis, classe política deplorável, e podia continuar aqui o dia todo. Nem mais: a saque. À descarada.

Burns' Night

Na Escócia, hoje, 25 de Janeiro, é dia de comer haggis (blherc) e de ler poemas de Robert Burns.

A menina Angelica

Confesso que esperava uma heroína literária daquelas com sentimentos muito nobres, muito abnegada, com uma superioridade moral exemplar. Afinal (e sem deixar de ser uma personagem extraordinária de "O Leopardo"), é uma garota arrivista, ambiciosa e até muito atrevidota.

Shakira & Lampedusa

Podia ser uma nova edição da dupla mafiosa Lampião e Maria Bonita, ah, mas não é.

É que isto de eu ver ligações entre coisas muito prosaicas e abstracções intelectuais mais profundas tanto pode ser um mistério insondável como um delírio. Mas a verdade é que vejo.

Por exemplo, vejo que o Giuseppe Tomasi di Lampedusa no seu monstro literário "O Leopardo", e a Shakira (que é uma mulher muito sábia, como todos sabemos), dizem quase o mesmo:

Diz um -- E amor. Claro, o amor. Fogo e chamas durante um ano, cinzas durante trinta.

E diz a outra -- Love is only pain disguised as a kiss.

Dom Fabrizio et al.

Seguindo a boa sugestão do Ega há uns tempos, li "O Leopardo", de Lampedusa. Andei, portanto, no último mês, numa villa siciliana decadente entre Fabrizio, Bendicó e Tancredi, Angelica, Concetta e muitos outros, no meio de ventos de mudança de uma nova ordem política e social na Sicília do século XIX. Bem. Não vou profanar a qualidade do livro com os meus comentários óbvios de comum mortal, nem com as minhas opiniões medíocres e previsíveis. Só vou dizer que gostei muito.