Mais um efeito dramático da crise

É impressão minha ou a Popota este ano está mais magra?

Taylorism is not dead

Ironicamente, numa fase em que faço parte de uma cadeia infernal de trabalho e que estou a contribuir à bruta para aumentar a riqueza do país (é isso, estou a produzir à bruta), terrivelmente cheia de trabalho a um ritmo instensíssimo, oiço uma música de chill out que se chama “It’s time to slow it down”. Claro.

Café del Mar, vai ver se eu estou ali na esquina.

dizem que vem sempre a bonança.

Charlotte Bartlett

Helena Bonham-Carter e Maggie Smith em "Room with a view", de James Ivory (1985).

Testosterona de luxo #26

Joaquin Phoenix

Não gostei

Não gosto do Steve Carell, não gosto da Emma Stone e, heresia das heresias, não gosto do Ryan Gosling. A única que ali se safa é a Julianne Moore, e o garoto que faz de filho dela bem como a que faz de baby-sitter. O argumento é pobre e sem grande piada, ou pior, com piada muito forçada, e nem sequer tem clichés, como é habitual nestas comédias: tem clichés de clichés, que será um pouco pior, porque são clichés ao quadrado. Vi isto um pouco ao engano, porque umas amigas me disseram que era "muito giro". Só se muito giro significar uma porcaria de todos os tamanhos, e olhem que até nem rejeito à partida uma ciência que não conheço, nem muito menos comédias americanas, desde que tenham, lá está, piada. Coisa que esta não tem. Não vão ver isto. Se já viram, ao menos digam que não gostaram. Se gostaram, bom, não leiam este post. Se já não vão a tempo e já leram o post, olhem, está a chover, o que é bom. Adeus.

Mas, com o Inverno,

regressa também a minha publicidade televisiva preferida.

Desperdício

Constatar, em Novembro, que o bronzeado perdura e ainda se tem as marcas do bikini.

Miral

Miral, de Julian Schnabel (2010), com Freida Pinto, Willem Dafoe, Hiam Abass e Vanessa Redgrave.

Sinceramente, estava à espera de um pouco mais neste filme. Não sei bem de quê, mas estava. De qualquer forma, será sempre um pungente testemunho real a quatro vozes palestinianas (femininas) da eterna ferida do conflito no médio oriente. E um ponto de partida para uma eventual reflexão sobre como o absurdo da guerra não é apenas fruto restrito de vectores político-militares estruturais, mas parte sobretudo de muitas circunstâncias quotidianas, no microscópico plano individual, familiar, diário, trivial.
E, como sempre no que me diz respeito à cultura mediterrânica, outros pormenores deste filme serão sempre de apreciar: a intensa luz, a paisagem seca e árida (a própria metáfora para a vida de muita daquela gente), as sonoridades e a música, e vislumbres rápidos mas vibrantes do mar. E a história (suspensa) de Hind Husseini e o Coronel Smith.

A heterodoxia da minha análise a Scott Fitzgerald

E aquela Gloria Gilbert, hein? Pior que as maçanetas das portas, que já passaram pela mão de todos. Muito mau prenúncio, muito mau. Aliás, aquelas raparigas de Nova Iorque, em 1913, eram frescas, eram. Certamente, mil vezes mais frescas do que eu serei em 2013.

(E agora, pshiu, que vou retomar a minha leitura, e ainda nem vou a meio do livro.)

Souvenir

Eu adoro esta música e a capa deste disco. Ponto final.

Exércitos de Austen

Não é o Dr. House, é Mr. Palmer.

E há alturas, estou convicta, em que o único remédio é mesmo o regresso à velha Jane, às reconfortantes heroínas de sempre e respectivas provações.

Convoquemos, pois, exércitos (bem preparados e aguerridos) de Mariannes Dashwoods e as duras lições aprendidas com os Wiloughbys deste mundo (“But not enough. Not enough.”). Chamemos a nós hostes de Eleanors, com tácticas militares de estóica perseverança perante os enredos mais caprichosos desta vida; armemo-nos de perspicácia irónica e wise wit de Elizas Bennetts para defrontarmos as Misses Bingleys e Lucys Steels do mundo. Ataquemos, beligerantes, com trincheiras de Annes Elliots e dos seus oito anos de persuadida separação de Cmte. Wentworth, e também, porque não?, do ânimo bem humorado (todo o exército precisa de levantar a moral) de Emmas Woodhouses, enredadas em danças e contradanças de pares amorosos.

[post reeditado]

Assim, para amanhã

Emma Watson por Ellen von Unwerth

Sobrelotado e mal distribuído

Ouvi na rádio que já somos 7 biliões de seres humanos neste planeta. (Acho que isto está a ficar um bocadinho overcrowded, mas tudo bem, nada contra a Bomba P., eu é que não contribuo para ela.) A este propósito, houve um representante do Vaticano que se pronunciou e que disse que era perfeitamente viável sermos 7 mil milhões, e que existem recursos suficientes para garantir a nossa existência numa base de sustentabilidade. Acrescentou ainda que os recursos são suficientes, estão é mal distribuídos. Achei isto irónico, vindo do Vaticano, um dos Estados que mais riqueza concentra no mundo, e cujo representante máximo vive num ambiente luxuoso, calça sapatos Prada e veste coisas debruadas a ouro. Mas tudo bem também.

I've got sunshine on a cloudy day

E cloudy days, meus filhos, é o que não falta em Londres, como se sabe. Esta música estava a tocar por acaso, no regresso, já a caminho de Heathrow. Foi certeira. Porque ali houve, de facto, sempre sol, mesmo em dias nublados. Um sol simbólico, um sol bom. (Obrigada. Sempre.)

Agenda política

Só mais esta, prometo (que isto quando eu começo a postar Pitagórica nunca mais páro, eu sei).

Já me esquecia que estamos na Latada, carago

Não estavam nada nada nada nada nada alcoolizados.

Juramento hipócrita

Desconhecia este facto, mas parece que, por lei, se uma pessoa precisar de assistência médica urgente, num local público, por exemplo, tem que se chamar o INEM, obrigatoriamente, mesmo que a situação ocorra perto de um Centro de Saúde (e se isto não estiver completamente correcto, por favor, corrijam-me). Mas repito: mesmo que ocorra à frente de um Centro de Saúde cheio de médicos. Portanto, se alguém se sentir mal perto de um Centro de Saúde, não pode ser socorrido pelos profissionais de saúde que ali trabalham, mas sim esperar (calmamente) que os técnicos do INEM cheguem. Portanto, se houver por ali médicos, lá se vai por água abaixo a nobre atitude prevista no juramento de Hipócrates de salvar alguém em apuros seja onde for, e todos podem teoricamente assobiar para o lado enquanto a ambulância não chega. Portanto, digamos que a lei portuguesa força o juramento hipocrático a converter-se numa espécie de juramento hipócrita.

Estilo

De entre as mais carismáticas editoras-chefe da Vogue, há que se fazer justiça. Depois da pose agressiva de Anna Wintour, da altivez lady-like de Carine Roitfeld e do estilo carnavalesco de Anna De Lo Russo, é muito louvável a suavidade elegante e o ar doce de Emanuelle Alt, com o seu estilo make-up free, descontraído e juvenil, muitas vezes a roçar o glam-rock.
Os looks da nova editora da Vogue France têm tudo para servir de fonte de inspiração nesta nova estação. (E quando eu tiver 44 anos quero ser assim.)

Crimes em série

Para uma pessoa como eu, é não poder acompanhar Downton Abbey. Snif.

Pela mão de Alice

- Que tipo de pessoas é que aqui vivem?
- Nesta direcção – informou o Gato, apontando com a mão direita – vive um Chapeleiro. E naquela direcção – (apontando com a mão esquerda) – mora uma Lebre de Março. Podes visitar aquele que quiseres, são ambos loucos.
- Mas eu não quero andar entre gente louca – protestou Alice.
- Oh, não há nada a fazer – disse o Gato – Aqui somos todos loucos. Eu sou doido e tu também.
- Como é que sabes que eu sou doida? – perguntou Alice.
- Deves ser – respondeu o Gato, – senão não tinhas vindo cá parar.

Lewis Carroll, As Aventuras de Alice no País das Maravilhas. Ed. Relógio d’Água.

[Post reeditado]

Primavera (e Inverno) árabe

Neste último fim-de-semana houve eleições na Tunísia. Um país mediterrânico que conheço, de que muito gosto, onde fiquei muito sensibilizada com, acima de tudo, a simplicidade e simpatia das pessoas. Não foi, pois, sem preocupação, que acompanhei a queda tumultuosa do regime no início deste ano, e será com alguma apreensão que agora assisto às notícias que vão saindo sobre os resultados eleitorais. Parece que o partido islâmico Ennahda vai à frente.
No fundo, e sem querer ser pessimista, a grande preocupação que esta Primavera árabe (desencadeada, precisamente, na Tunísia), levanta é de que suceda com este país, com o Egipto, com a recém-libertada Líbia, o que aconteceu com um outro país que viveu muito tempo sob um regime ditatorial laico onde, após a queda deste, quem tomou o poder foi um violento obscurantismo religioso e fundamentalista, ou seja… o Irão.
E, como anda tudo encadeado, já que se fala em Irão, pode-se falar em Hezzbolah, e pode-se talvez mencionar a terrível situação da Síria, essa, ainda mergulhada em pleno Inverno (inferno?) árabe. O programa “Toda a Verdade” transmitido anteontem na SIC Notícias, sobre a repressão dos cidadãos que corajosamente protestam e resistem ao regime de Bashar Al-Hassad neste país no passado mês de Agosto, foi um documentário particularmente chocante. Como, no fundo, são todos. Por quanto tempo mais?

O hotel de montanha

Quanto mais visito países estrangeiros, mais adoro Portugal. O Portugal bom, o Portugal de qualidade, o Portugal de excelência, o Portugal genuíno. O Portugal das pessoas simpáticas e hospitaleiras, da gastronomia maravilhosa, das paisagens de cortar a respiração. Em Unhais da Serra (distrito de Castelo Branco), há um sítio onde todo esse Portugal se encontra condensado. Num hotel de montanha, novo, excelente, magnificamente integrado na paisagem serrana, onde tudo é encantador e tranquilo e relaxante, onde se come bem e se é muitíssimo bem tratado, e que ainda por cima tem um espectacular SPA. Garanto-vos: enquanto se lá está, não se deseja outra coisa na vida.

(E sim, eu consigo comer tudo isto que está nesta última foto, num só pequeno almoço, sem comprometer a constância dos meus 52 kilos. Go on. Call me bitch.)

Da relação entre a época estival e os padrões de religiosidade da população masculina

Indicador: frequência com que uma rapariga em território português deixa atrás de si um lastro de suspiros de inspiração cristã: "Jesus...", "Meu Deus!", "Noooooossa Senhora".

[Post reeditado]

Livro de curso

Tropecei há dias no meu livro de curso. Uma das minhas colegas deixou nele a sua dedicatória, junto à respectiva caricatura, e acrescentou uma frase de Robert Musil (a quem ela se referiu como "Um gajo chamado Musil"). Num possível contexto de embriaguez, eu considero que citar Musil é ter alguma classe.

Under consent

A palavra em inglês “fuck” derivou daquilo que originalmente era o acrónimo “F.U.C.K.”, que antigamente era afixado nas portas dos prostíbulos ingleses. Significava: Fornication Under Consent of the King.
Ah, A Feira das Vaidades. Sempre na sua excelsa e pedagógica missão de formar, informar e entreter.

Reparem como o amor é lindo

E volátil. Bom, e irónico, também.
O rei inglês Henrique VIII (o tal que até era um rapaz muito bem apessoado e depois ficou uma besta, tal qual um Marlon Brando seiscentista) mandou construir esta parte da Torre de Londres (ao fundo, na foto) em honra da sua amada, Ana Bolena (a tal que foi a segunda das suas seis mulheres).
E, ironicamente, ainda estas obras não tinham sido concluídas, quando ele se quis livrar dela, congeminou-se uma conspiração e condenaram-na à morte. E a senhora foi realmente executada! E o local da execução foi precisamente num pátio da Torre… a poucos metros das obras ainda por concluir... Eu acho isto tudo deveras interessante
E, como é bom de ver, de nada serviu a violência da paixão dele por ela (provavelmente, uma das que mais consequências teve na História: desencadeou o divórcio dele com a primeira mulher, a consequente cisão com a Igreja Católica, a génese do anglicanismo, sangrentos confrontos entre protestantes e católicos, eu sei lá que mais.)

PS: não liguem. Uma pessoa vai à Torre de Londres e depois só tem History crap para debitar aqui no blog. Desculpem lá qualquer coisinha.

Outubro

Jogar às escondidas. É cansativo.

Vítor Gaspar, o hipnotizador

Desconfio seriamente que o discurso pouco enérgico e soporífero do Ministro das Finanças seja uma estratégia propositada do Governo para, no anúncio de medidas drásticas e injustas, nos pôr a todos a dormir e não pensarmos na gravidade da situação.

A Idade do Jazz

Passei este Verão da forma mais vergonhosa possível. Isto é, sem me dedicar a leitura alguma. Andava, compreensivelmente, submersa em múltiplos rendez-vous inadiáveis, algumas viagens, desaires de variada espécie e na languidez própria da estação estival. Porém, agora sim, a minha vida retomou o seu curso normal: comprei The Beautiful and Damned, do meu amiguinho Scott Fitzgerald, e os dias começaram a ter um novo sentido, já não vagueio à toa pelo Mundo, o que um bom livro faz por uma pessoa. Depois volto para dar o meu veredicto, se gostei ou não, etc. Stay tunned. Or not.

(PS.: Ega, pode não se notar muito, mas juro que, desta vez, tive um pouco mais de cuidado ao escolher uma imagem da capa do livro.)

Foto do dia

Outono/Inverno

Já ando a sonhar com elas.

É claro que tem de haver buracos na Madeira. Se não houvesse, estes três funchalenses seriam um lamentável desperdício.

(Chega de disparates. Vamos terminar por hoje, Zozô. E ainda por cima estás outra vez a falar contigo própria. Menina má.)

Gostei muito do discurso de ontem e das perspectivas futuras e de um Portugal titânico e tudo