Pasión por la hípica

Eu monto a Natasha. (Uma frase que nunca pensei proferir, mas, de facto, assim é.)

Mas, às vezes, também monto a Zig-Zag. Ora, só o nome da bicha já diz tudo. Ela tem mesmo de deixar de se meter nos copos.

Salta à vista

Ok. Admito a minha ignorância, mas deconhecia que um oftalmologista, ao examinar-me os olhos, me poderia acusar de ter o colesterol elevado. Já não se pode ter segredos, pá.

Novas oportunidades

Andávamos nós a dizer tanto mal das Novas Oportunidades, que condensavam, em pouco tempo, uma série de anos de escolaridade, quando, afinal, este nosso amigo já era o precursor de "cursos condensados". Muito à frente.

Great expectations

Ao consultar na net as opiniões de clientes que já passaram por determinados hotéis, uma das melhores coisas é detectar as diferentes expectativas e o nível de exigência face ao serviço disponibilizado, consoante as nacionalidades.

Gosto particularmente da paciência de corno dos portugueses: "Ah e tal, roubaram-nos uma mala enquanto estávamos a fazer o check-in e ninguém se reponsabilizou; às vezes também não tínhamos água quente no chuveiro; mas o hotel é óptimo, montes de diversões para as crianças e a área da piscina é muito boa".

E, depois, dos comentários picuinhas de ingleses e alemães, por exemplo [ler com o mais afectado sotaque cockney ou qualquer outro sotaque londrino]: "Oh, everything was just fine... but this is not really a five star... the beds were too soft."

Raio das pirralhas, são tão engraçadas, pá

Pergunta

Se a Joana Vasconcelos não fosse tão gorda as esculturas dela continuariam a ter aquelas dimensões monstruosas?

Futebol, ironias e memória fraca

Só uma nota sobre o Campeonato Europeu de futebol deste ano: um jogo que me comoveu foi, claro, o Alemanha-Grécia. Não foi pela inevitável ironia do jogo, nem tão-pouco pela goleada. Foi pelos meus vizinhos de cima, que exultaram quando a Grécia marcou. Comovi-me, porque, pelos vistos, a solidariedade entre países pobrezinhos à mercê da troika -- e o pó que, nestes tempos de crise, temos à pujança do país da marreca Merkel -- são mais fortes do que a memória futebolística. Se não fosse, os meus vizinhos lembrar-se-iam, com certeza, do que eu não me consigo esquecer: a fatídica final em 2004.

Puericultura

O filho de uma amiga minha tem seis meses de idade e a mãe dele deixou-me sozinha com ele durante alguns minutos. Correu tudo bem, tirando aquela parte em que o garoto choramingava com fome. Mas a minha fabulosa genialidade levou-me a molhar, com sucesso, a chupeta dele num gelado de baunilha, e ele consolou-se repetidas vezes com esta operação. (É bom, para ele começar já a engrossar as estatísticas de obesidade infantil em Portugal.)
E ainda teve sorte, porque além de gelado de baunilha, havia cerveja e vinho em cima da mesa, donde, a probabilidade de, por engano, lhe molhar a chupeta noutros líquidos também não foi de excluir.
Por fim, a criancinha gostava muito de jogar a chupeta para o chão. Tantas vezes jogou quantas lhe enfiei a chupeta directamente do chão para a boca. (É bom, porque lhe reforça o sistema imunitário, e assim será forte como o Super-Homem, ou pelo menos, como os meninos ciganos. Ai, não se pode dizer ciganos, tem de se dizer, indivíduos menores, oriundos de minoria étnica cigana, assim é que é.)
Bom. Segundo consta, o miúdo ainda está vivo, pelo que estou cada vez mais orgulhosa das minhas capacidades como puericultora, que estão em franca expansão.

Pessoas-saca rolhas

Por outro lado, há pessoas que se nota que têm algum potencial de conversação, que são até capazes de ser interessantes, mas temos de estar ali com uma paciência a tentar arrancar-lhes uma palavra, a tentar sacar alguma coisa que valha a pena. São aquelas pessoas que só a saca-rolhas lá vão. Temos de andar ali à roda, à roda. É cansativo e depois torna-se chato. Eu tenho energia para mim, não tenho, nem quero ter, energia por dois.

Pessoas-benuron

Há pessoas assim. Ouvir-lhes a voz, somente, não trata, não sana, não resolve, mas dá um alívio absolutamente tremendo. São as pessoas-benuron.

First cut is the deepest

Nem um Oceano, nem um mar de tempo. Que caralho, pá.

Un autre été

Romi Schneider e Alain Delon, em Cannes, 1962.

Connections

CELINE: "I guess when you're young, you just believe there'll be many people with whom you'll connect with. Later in life, you realize it only happens a few times."

Before Sunset, de Richard Linklater (2004).

Era um frasquinho de Felix Felicis, sff.

Nesse poço de sapiência absoluta que são os livros do Harry Potter, uma vez, o Potter fingiu dar ao amigo Ron uma poção de sorte, “Felix Felicis”. E o Ron conseguiu vencer um jogo de Quidditch imaginando que estava bafejado pela sorte, quando, afinal, venceu pelo seu mérito, apenas e só. Da mesma forma, e mais recentemente, foi revelado que a Duquesa de Cambridge usou um lacinho azul, cozido no interior do seu vestido de noiva, cumprindo a tradição do “something blue” para dar sorte no casamento. Era preciso ela usar isso? Não sei. Mas ela, pelo sim pelo não, achou que sim.
O Ron no mundo ficcional e a Kate no mundo (literalmente) real têm algo em comum: é importante acreditar em alguma coisa. Acreditar em nós é fundamental. Mas às vezes não basta. E, assim, agarramo-nos a um qualquer credo religioso, a uma superstição qualquer, a um amuleto, ou nem que seja a uma patranha que alguma pitonisa da treta nos disse. Acreditar em alguma coisa faz-nos pensar (ou ter a ilusão) de que estamos de alguma forma “protegidos”. E é, precisamente, essa atitude que faz toda a diferença.

Ganhámos o jogo de ontem

O bom médico

O bom médico é aquele que, ante a ansiedade do paciente que tem de ser examinado, não só é um profissional rigoroso e experiente, como também é aquele ser humano que sabe descontrair e ser afável, para obter uma melhor colaboração por parte do examinado. O bom profissional de saúde é, enfim, um pouco como os homens: basta tocar no assunto certo (ou na coisa certa) e faz-se clic. E, assim, é bom ouvir alguém sensível perguntar "Gosta de viajar?", e, no meio de batas brancas, cheiro a álcool, agulhas e outros instrumentos de tortura, voar por uns momentos até à brumosa Londres e debater sobre os seus encantos.

Anestesia geral

Todos sabemos que Portugal é um país um bocadinho bipolar, passamos da euforia para a depressão, e vice-versa, enquanto o diabo esfrega um olho. Agora que anda tudo anestesiado com o futebol, pelo menos não é a crise o tema principal das conversas e dos temas de abertura dos telejornais (ou quase). Mas, algures por aí, já começou a contagem decrescente para passarmos de bestiais a bestas.

"E cosmopolitans para todas"

Do incrível potencial saneador e regenerador de uma saída à noite com as amigas.

E agora, para acalmar do post anterior, cantem os anjos e avancemos com Evelyn Waugh, que fica sempre bem

«Durante quase dez inertes anos depois daquela noite com Cordelia, fui conduzido por um caminho aparentemente cheio de mudanças e incidentes, mas nunca durante esse tempo, excepto por vezes na minha pintura - e isso a intervalos cada vez maiores - estive tão vivo como quando durante o tempo da minha juventude com Sebastian. Julguei que fosse a juventude, e não a vida, que estava a perder.»

E. Waugh, Reviver o Passado em Brideshead

Post dedicado

Queridíssimos leitores, por favor ignorem este post, pois ele é dirigido única e exclusivamente a um filho da puta (pardon my french) que, quando eu escrevi este post sobre a amamentação, teve o desplante de dizer que "não tinha gostado de o ler". Sua Excelência, imagine-se, tinha ficado incomodado, porque, segundo Sua Excelência, que é um homem pouco sensível e nada sensato, considera que as dificuldades, as dores, os sofrimentos relacionados com a maternidade são tudo exageros da parte de mulheres mimadas, que não devem falar nem partilhar essas coisas.

Pois aqui vai um texto muito bom, que achei que muitos desses filhos da puta que por aí andam deviam ler e ter exactamente a mesma experiência e dificuldades de ter um filho, para verem quanto custa. Um texto da Dora, via Pólo Norte que também está grávida:

"(...) desisti de amamentar - a decisão foi considerada sensata pela pediatra da minha filha e pelo meu obstetra. E por mim e pelo pai da minha filha.
Eu explico porque desisti de tentar - porque dormia uma hora de cada vez, tendo que alimentar a minha bebé de 3 em 3 horas até ela alcançar o peso com que devia ter nascido, o que aconteceu por volta dos 2 meses e meio, 3 meses. Dia e noite, de 3 em 3 horas, com o pai a ajudar imenso, mas o pai tinha que trabalhar e, como trabalhador por conta própria, não teve licença de paternidade. Eu estava de rastos, dorida, com todos os movimentos a custar horrores na minha barriga agrafada, com as mamas quase a rebentar de inflamação, com as emoções desenfreadas e com o cérebro afectado pela privação de sono.
Por isso, quando ouvia alguém - sempre muito bem intencionado - a achar que tinha que me convencer a amamentar a minha filha, essa pessoa parecia-me amplificadamente insuportável.

Eu cheguei a um ponto em que emergi desse pântano e decidi o seguinte: eu tinha tido uma bebé e passava mais tempo preocupada com não conseguir amamentar do que em usufruir desse tempo mágico, imenso, deslumbrante, pleno, maravilhoso e irrepetível que é ter um bebé. E eu escolhi arrumar a infernal bomba do leite, munir-me do melhor leite para prematuros que havia na farmácia e começar a disfrutar da minha bebé, que crescia muito bem e saudável.
Só partilho esta história íntima para mandar para o caralho aquela gente que, volta e meia, decide debater a questão da amamentação e até quando as mães devem amamentar para serem mães como deve ser - quando mesmo as mães que amamentam até tarde se recusam a emitir juízos de valor e, como muito bem disse a Adelaide de Sousa, que amamenta o filho de 2 anos e meio, cada um sabe de si e todos os filhos adoram as mães, com ou sem mamas. A Time lançou o rastilho e a Visão também pegou nele. Advirá isto do preconceito ainda muito vincado de que as mulheres, as pobres, nunca sabem tomar decisões e por isso é que há sempre estes debates sobre as mamas das mulheres e o uso que lhes devem dar.

E o que me surpreende é que se fala do assunto presumindo que todas as mães têm leite durante seis anos e só não amamentam os filhos, as grandes cabras, porque são más pessoas. Das dores, das mastites, da dificuldade em conseguir começar a dar leite, disso ninguém fala (...)"