You should look at bright colors

Uma espécie de roleta russa

No Verão, multiplicam-se as minhas (des)venturas com criancinhas. Imaginemos muita gente à volta de uma grande mesa, à refeição. Há uma criança de colo, que anda de colo em colo. São muitos colos. É precisamente no meu colo que a criatura decide bolçar.

Novela

No meio de toda a novela melodramática que se seguiu à confissão da Kristin Stewart, que se portou muito mal com o Pattinson, eu não tenho grande pena dele. Só tenho realmente pena das raparigas que ele venha a conhecer num futuro próximo. Um homem encornado é a pior coisa que pode haver.

Sacrílegos

Mãozinhas infantis à solta, pequeninas e destruidoras, a violarem a sacralidade das minhas Vogue.

Dolphins

Sobre os Jogos Olímpicos haveria muita coisa a dizer, mas há uma verdadeiramente premente e preocupante, que me tira muitas noites de sono: agora que o Phelps anunciou que se vai retirar das competições, só espero que não lhe aconteça como ao Thorpe. Que dor, que desgosto.

Nunca mais chega Novembro (2)

Diz que vai entrar a Shirley MacLaine, e eu só quero ver como vai ser o duelo com a Maggie Smith. Do resto das personagens, bem, só espero que nos loucos anos 20 comecem a ficar um pouco menos boazinhas.

Nunca mais chega Novembro

A Keira Knightley continua a vincular-se a filmes de época.
Espero que este seja (muito) melhor que a versão de 1997, com a Sophie Marceau. Do Joe Wright não espero nada menos que isso.

Melancholy and the infinite sadness

Jogos

Na cerimónia de abertura do Jogos Olímpicos de Londres houve uma muito interessante e curiosa homenagem ao serviço nacional de saúde britânico. Assim de repente, não estou muito a ver isto a ter acontecido em Pequim 2008 ou a acontecer no Rio de Janeiro 2016. Primeiro mundo: 1, Economias emergentes: 0

Bitch

Gosto muito de anunciar às minhas colegas de trabalho que vou dar um saltinho ao café em baixo para ir comprar um Magnum. Elas, que estão todas em dieta severa até Setembro, vão logo afogar as mágoas numa garrafa de chá verde.

Cunhas

Parece incrível mas este foi o primeiro Verão da minha vida em que usei sapatos com cunha. Nunca tinha usado porque sempre me pareceram um bocado pesados e pouco elegantes. (E continuo achar isso em relação a botas ou botins). Mas verifico agora que são uma excelente alternativa para enfrentar a calçada portuguesa ou caminhadas um pouco mais longas, com um estilo mais informal. Começo a ficar fã.

Todos os reencontros têm um antes e um depois

A praia da felicidade

É engraçado, costumo ir sempre a uma praia frequentada por muita gente e bastante familiar, e todos os anos, nessa praia, encontro um casal de lésbicas. É todos os anos um casalinho diferente. E eu fico muito feliz por elas, miúdas tão novas e giras, tão desempoeiradas e assumidas. E fico principalmente feliz por mim, porque gosto de alimentar a ilusão de que cada casal destes, generosamente, libertou dois homens straight e que eles andam por aí, livres e disponíveis (lá está, eu disse ilusão). Como tal, também fico muito feliz por todas as raparigas solteiras. E as casadas que não se preocupem, que também fico feliz por elas. Pois se agora estão casadas, também não devem ficar casadas para sempre, era o que mais faltava. É só felicidade.

Quatro mafarricos e um esgotamento

Encontrei por acaso uma antiga colega que não via há muito tempo. Ela apareceu-me na rua com quatro alegres e saudáveis filhas pequenas. (Já me tinha chegado aos ouvidos que ela tinha dado rédea solta à sua fertilidade, mas não imaginava que já tivesse atingido este número bíblico.)

Bem, quis o cruel destino que passasse algumas horas com a minha amiga e aqueles quatro belzebus em miniatura, que, pensando que eu era uma boneca em ponto grande, passaram a tarde a arrancarem-me cabelos com as mãozinhas engorduradas, a disputar o conteúdo da minha carteira e a partirem-me colares da Parfois e outros acessórios de valor incalculável.

Saí dali um Cristo em chagas e com a cabeça a andar à roda. Depois deste calvário vou ter de ir descansar, no mínimo, para as Maldivas. Com boa companhia. E muitos contraceptivos.

Pois. Acontece. É chato. Depois passa. Se calhar.

"Cette fille m'a marqué au fer rouge."

(Serge Gainsbourg acerca de Brigitte Bardot)

Estes gauleses são chiques

Marion Cotillard (em Christian Dior), a dar uma lição do mais puro chic francês em plena Londres, na estreia do novo filme Batman - The Dark Knight Rises.

Ao fim da tarde estou sempre mais preconceituosa

Não gosto de ver homens (homens feitos, meu Deus!) montados em Vespas, ou em qualquer mota tipo scooter. Então se forem amarelas, acho irremediavelmente execrável. Tudo o que não seja homens italianos em Vespas e, mais especificamente, em Roma, acho ridículo e pouco viril. Muito pouco viril. Uma Vespa é para garotas de 15 anos. Se querem ser homens e andar de mota, comprem uma mota a sério, uma mota de homem, não é uma Vespa.

Para ler na praia

Um livro de Bárbara Rosa e Rui Oliveira Marques

(Aviso: este livro contém informação que pode chocar públicos com consciência cívica mais apurada e não é recomendado a pessoas que costumam pagar impostos.)

Vital work

E se de repente um desconhecido

Um quarentão engravatado aborda-me no café, dizendo que me seguiu até ali quando me viu a passar na rua. Senta-se na minha mesa sem ser convidado, apresentando-se e repetindo centenas de vezes que é advogado e (passo a citar) "uma pessoa de bem" [ah ah! ah!]. E pergunta muitas vezes: "Mas não acha isto romântico? Mas não acha isto cavalheiresco? Mas não podemos tomar um café um dia destes?" Em vez de lhe dizer que não, que achava até bastante triste, desesperado e digno de pena, e mesmo um bocado assustador, calmamente deixei-o falar, para depois, delicadamente, enxotá-lo, fazendo uma breve alusão a uma telefonemazinho para a polícia. Retirou-se. Mas não sem antes exibir orgulhosamente, como quem joga o último trunfo, o seu... cartão da Ordem dos Advogados. Que deve tomar como garante inquestionável de idoneidade. E como um salvo-conduto para pernas abertas. Só pode.

Gap year

Todos os anos, sempre que vejo notícias sobre as candidaturas e entradas para a universidade, é inevitável lembrar-me do gap year, algo que sempre foi muito comum nos países anglo-saxónicos, onde ele está, por assim dizer, "institucionalizado", como em Inglaterra ou na Austrália. E que lamentavelmente nunca existiu em Portugal. O que cá existe é uma mentalidade de horizontes pouco vastos, que preconiza a ideia de que tem que se entrar na universidade o mais depressa possível e que se deve de lá sair em tempo recorde (à la Relvas, talvez). Ideias que infelizmente são agora ainda mais reforçadas pela crise e pelas dificuldades económicas das famílias.

É, de facto, uma grande pena. Acho que o gap year, se bem organizado, pode constituir uma oportunidade preciosa e irrepetível na vida, e, entre o secundário e o ensino superior, ter-se experiências valiosas como o voluntariado, viajar pelo mundo, fazer cursos no estrangeiro ou ter um primeiro contacto com o mundo do trabalho. Em suma, permite experiências de vida únicas, ganhar maturidade e responsabilidade acrescidas, e talvez até possa ajudar a reflectir e a esclarecer melhor a vocação para a área académica na qual se pretende ingressar a seguir. Penso que isto são muitas vantagens, mas há quem considere impensável um ano "perdido", e que o que é bom é ter recém-licenciados que entraram na universidade aos 17 e saem dela sem nunca terem assumido quaisquer responsabilidades, sem nunca terem viajado ou trabalhado, sem nunca terem saído de casa dos pais, sequer.

Manhãs

Eu gosto de ver filmes de manhã. Há quem diga que ver cinema sem ser à noite é como comer bacalhau com natas ao pequeno-almoço. Não concordo nada. Gosto muito de ver filmes logo pela manhã.

Cascais music festival

Isto era coisa para me fazer ir até Cascais. Mas não por muito tempo, que tenho muito medo de voltar de lá a falar como se tivesse tido uma trombose; enfim, como o José Carlos Pereira mas sem os implantes capilares.

Porca miseria!

Parece que aconteceu isto.

Ora, se Portugal foi considerado lixo, a Itália é adesso una porca miseria.

A Moody's que tenha cuidado e que não se aventure por Taormina nestas férias.

Cette étrange fidélité au passé

"La délicatesse", de David Foenkinos e Stéphane Foenkinos (2011)

Uma história sobre "renascimento" e redescoberta. Mete casais perfeitos, casais imperfeitos e tragédia inesperada, mete assédio sexual no trabalho e momentos cómicos, mete a complexidade dos sentimentos, da estagnação e do recolocar os motores novamente em marcha, mete a maravilha do acaso e dos riscos, mete break & mend, mete Paris e até mete pessoas suecas a falar sueco.

Pasión por la hípica

Eu monto a Natasha. (Uma frase que nunca pensei proferir, mas, de facto, assim é.)

Mas, às vezes, também monto a Zig-Zag. Ora, só o nome da bicha já diz tudo. Ela tem mesmo de deixar de se meter nos copos.

Salta à vista

Ok. Admito a minha ignorância, mas deconhecia que um oftalmologista, ao examinar-me os olhos, me poderia acusar de ter o colesterol elevado. Já não se pode ter segredos, pá.

Novas oportunidades

Andávamos nós a dizer tanto mal das Novas Oportunidades, que condensavam, em pouco tempo, uma série de anos de escolaridade, quando, afinal, este nosso amigo já era o precursor de "cursos condensados". Muito à frente.

Great expectations

Ao consultar na net as opiniões de clientes que já passaram por determinados hotéis, uma das melhores coisas é detectar as diferentes expectativas e o nível de exigência face ao serviço disponibilizado, consoante as nacionalidades.

Gosto particularmente da paciência de corno dos portugueses: "Ah e tal, roubaram-nos uma mala enquanto estávamos a fazer o check-in e ninguém se reponsabilizou; às vezes também não tínhamos água quente no chuveiro; mas o hotel é óptimo, montes de diversões para as crianças e a área da piscina é muito boa".

E, depois, dos comentários picuinhas de ingleses e alemães, por exemplo [ler com o mais afectado sotaque cockney ou qualquer outro sotaque londrino]: "Oh, everything was just fine... but this is not really a five star... the beds were too soft."

Raio das pirralhas, são tão engraçadas, pá

Pergunta

Se a Joana Vasconcelos não fosse tão gorda as esculturas dela continuariam a ter aquelas dimensões monstruosas?

Futebol, ironias e memória fraca

Só uma nota sobre o Campeonato Europeu de futebol deste ano: um jogo que me comoveu foi, claro, o Alemanha-Grécia. Não foi pela inevitável ironia do jogo, nem tão-pouco pela goleada. Foi pelos meus vizinhos de cima, que exultaram quando a Grécia marcou. Comovi-me, porque, pelos vistos, a solidariedade entre países pobrezinhos à mercê da troika -- e o pó que, nestes tempos de crise, temos à pujança do país da marreca Merkel -- são mais fortes do que a memória futebolística. Se não fosse, os meus vizinhos lembrar-se-iam, com certeza, do que eu não me consigo esquecer: a fatídica final em 2004.

Puericultura

O filho de uma amiga minha tem seis meses de idade e a mãe dele deixou-me sozinha com ele durante alguns minutos. Correu tudo bem, tirando aquela parte em que o garoto choramingava com fome. Mas a minha fabulosa genialidade levou-me a molhar, com sucesso, a chupeta dele num gelado de baunilha, e ele consolou-se repetidas vezes com esta operação. (É bom, para ele começar já a engrossar as estatísticas de obesidade infantil em Portugal.)
E ainda teve sorte, porque além de gelado de baunilha, havia cerveja e vinho em cima da mesa, donde, a probabilidade de, por engano, lhe molhar a chupeta noutros líquidos também não foi de excluir.
Por fim, a criancinha gostava muito de jogar a chupeta para o chão. Tantas vezes jogou quantas lhe enfiei a chupeta directamente do chão para a boca. (É bom, porque lhe reforça o sistema imunitário, e assim será forte como o Super-Homem, ou pelo menos, como os meninos ciganos. Ai, não se pode dizer ciganos, tem de se dizer, indivíduos menores, oriundos de minoria étnica cigana, assim é que é.)
Bom. Segundo consta, o miúdo ainda está vivo, pelo que estou cada vez mais orgulhosa das minhas capacidades como puericultora, que estão em franca expansão.

Pessoas-saca rolhas

Por outro lado, há pessoas que se nota que têm algum potencial de conversação, que são até capazes de ser interessantes, mas temos de estar ali com uma paciência a tentar arrancar-lhes uma palavra, a tentar sacar alguma coisa que valha a pena. São aquelas pessoas que só a saca-rolhas lá vão. Temos de andar ali à roda, à roda. É cansativo e depois torna-se chato. Eu tenho energia para mim, não tenho, nem quero ter, energia por dois.

Pessoas-benuron

Há pessoas assim. Ouvir-lhes a voz, somente, não trata, não sana, não resolve, mas dá um alívio absolutamente tremendo. São as pessoas-benuron.

First cut is the deepest

Nem um Oceano, nem um mar de tempo. Que caralho, pá.

Un autre été

Romi Schneider e Alain Delon, em Cannes, 1962.

Connections

CELINE: "I guess when you're young, you just believe there'll be many people with whom you'll connect with. Later in life, you realize it only happens a few times."

Before Sunset, de Richard Linklater (2004).

Era um frasquinho de Felix Felicis, sff.

Nesse poço de sapiência absoluta que são os livros do Harry Potter, uma vez, o Potter fingiu dar ao amigo Ron uma poção de sorte, “Felix Felicis”. E o Ron conseguiu vencer um jogo de Quidditch imaginando que estava bafejado pela sorte, quando, afinal, venceu pelo seu mérito, apenas e só. Da mesma forma, e mais recentemente, foi revelado que a Duquesa de Cambridge usou um lacinho azul, cozido no interior do seu vestido de noiva, cumprindo a tradição do “something blue” para dar sorte no casamento. Era preciso ela usar isso? Não sei. Mas ela, pelo sim pelo não, achou que sim.
O Ron no mundo ficcional e a Kate no mundo (literalmente) real têm algo em comum: é importante acreditar em alguma coisa. Acreditar em nós é fundamental. Mas às vezes não basta. E, assim, agarramo-nos a um qualquer credo religioso, a uma superstição qualquer, a um amuleto, ou nem que seja a uma patranha que alguma pitonisa da treta nos disse. Acreditar em alguma coisa faz-nos pensar (ou ter a ilusão) de que estamos de alguma forma “protegidos”. E é, precisamente, essa atitude que faz toda a diferença.

Ganhámos o jogo de ontem

O bom médico

O bom médico é aquele que, ante a ansiedade do paciente que tem de ser examinado, não só é um profissional rigoroso e experiente, como também é aquele ser humano que sabe descontrair e ser afável, para obter uma melhor colaboração por parte do examinado. O bom profissional de saúde é, enfim, um pouco como os homens: basta tocar no assunto certo (ou na coisa certa) e faz-se clic. E, assim, é bom ouvir alguém sensível perguntar "Gosta de viajar?", e, no meio de batas brancas, cheiro a álcool, agulhas e outros instrumentos de tortura, voar por uns momentos até à brumosa Londres e debater sobre os seus encantos.

Anestesia geral

Todos sabemos que Portugal é um país um bocadinho bipolar, passamos da euforia para a depressão, e vice-versa, enquanto o diabo esfrega um olho. Agora que anda tudo anestesiado com o futebol, pelo menos não é a crise o tema principal das conversas e dos temas de abertura dos telejornais (ou quase). Mas, algures por aí, já começou a contagem decrescente para passarmos de bestiais a bestas.

"E cosmopolitans para todas"

Do incrível potencial saneador e regenerador de uma saída à noite com as amigas.

E agora, para acalmar do post anterior, cantem os anjos e avancemos com Evelyn Waugh, que fica sempre bem

«Durante quase dez inertes anos depois daquela noite com Cordelia, fui conduzido por um caminho aparentemente cheio de mudanças e incidentes, mas nunca durante esse tempo, excepto por vezes na minha pintura - e isso a intervalos cada vez maiores - estive tão vivo como quando durante o tempo da minha juventude com Sebastian. Julguei que fosse a juventude, e não a vida, que estava a perder.»

E. Waugh, Reviver o Passado em Brideshead

Post dedicado

Queridíssimos leitores, por favor ignorem este post, pois ele é dirigido única e exclusivamente a um filho da puta (pardon my french) que, quando eu escrevi este post sobre a amamentação, teve o desplante de dizer que "não tinha gostado de o ler". Sua Excelência, imagine-se, tinha ficado incomodado, porque, segundo Sua Excelência, que é um homem pouco sensível e nada sensato, considera que as dificuldades, as dores, os sofrimentos relacionados com a maternidade são tudo exageros da parte de mulheres mimadas, que não devem falar nem partilhar essas coisas.

Pois aqui vai um texto muito bom, que achei que muitos desses filhos da puta que por aí andam deviam ler e ter exactamente a mesma experiência e dificuldades de ter um filho, para verem quanto custa. Um texto da Dora, via Pólo Norte que também está grávida:

"(...) desisti de amamentar - a decisão foi considerada sensata pela pediatra da minha filha e pelo meu obstetra. E por mim e pelo pai da minha filha.
Eu explico porque desisti de tentar - porque dormia uma hora de cada vez, tendo que alimentar a minha bebé de 3 em 3 horas até ela alcançar o peso com que devia ter nascido, o que aconteceu por volta dos 2 meses e meio, 3 meses. Dia e noite, de 3 em 3 horas, com o pai a ajudar imenso, mas o pai tinha que trabalhar e, como trabalhador por conta própria, não teve licença de paternidade. Eu estava de rastos, dorida, com todos os movimentos a custar horrores na minha barriga agrafada, com as mamas quase a rebentar de inflamação, com as emoções desenfreadas e com o cérebro afectado pela privação de sono.
Por isso, quando ouvia alguém - sempre muito bem intencionado - a achar que tinha que me convencer a amamentar a minha filha, essa pessoa parecia-me amplificadamente insuportável.

Eu cheguei a um ponto em que emergi desse pântano e decidi o seguinte: eu tinha tido uma bebé e passava mais tempo preocupada com não conseguir amamentar do que em usufruir desse tempo mágico, imenso, deslumbrante, pleno, maravilhoso e irrepetível que é ter um bebé. E eu escolhi arrumar a infernal bomba do leite, munir-me do melhor leite para prematuros que havia na farmácia e começar a disfrutar da minha bebé, que crescia muito bem e saudável.
Só partilho esta história íntima para mandar para o caralho aquela gente que, volta e meia, decide debater a questão da amamentação e até quando as mães devem amamentar para serem mães como deve ser - quando mesmo as mães que amamentam até tarde se recusam a emitir juízos de valor e, como muito bem disse a Adelaide de Sousa, que amamenta o filho de 2 anos e meio, cada um sabe de si e todos os filhos adoram as mães, com ou sem mamas. A Time lançou o rastilho e a Visão também pegou nele. Advirá isto do preconceito ainda muito vincado de que as mulheres, as pobres, nunca sabem tomar decisões e por isso é que há sempre estes debates sobre as mamas das mulheres e o uso que lhes devem dar.

E o que me surpreende é que se fala do assunto presumindo que todas as mães têm leite durante seis anos e só não amamentam os filhos, as grandes cabras, porque são más pessoas. Das dores, das mastites, da dificuldade em conseguir começar a dar leite, disso ninguém fala (...)"

Highly recommended

Uma comédia britânica, simples e inteligente, com excelentes actores e toda uma história que passa por Londres, pela minha adorada Escócia e pelo Iémen. Mistura subtilmente e muito levemente comédia, drama e romance, aborda questões como a ciência e a fé, o islão e a cultura ocidental, as relações entre a velha Albion e o Médio Oriente, e ainda há por ali o adorável sotaque escocês e um sheik árabe que é provavelmente um antigo Etonian. Tudo misturado com a actualidade dos projectos megalómanos de grandes riquezas árabes, e com a inevitável metáfora do salmão, que nada rio acima em direcção à vida renovada.

Posto isto, não deve ter sido à toa que o livro homónimo de Paul Torday, no qual o filme se baseou, recebeu o Bollinger Everyman Wodehouse Prize em 2007.

E como provavelmente este meu texto pseudo é altamente desmotivador, vou só resumir: vejam, eu recomendo.

Dia cinzento

Os únicos sítios onde me apetecia estar hoje.

Pedro e o lobo

Pior que as pessoas que mentem aos outros, são as que não conseguem evitar mentir a si próprias. Tanto que, quando algo é finalmente verdade, nem elas mesmas acreditam. E a verdade, essa, passa-lhes ao lado.

Eu penso que sim, mas acho que não

Gosto muito de pessoas que não têm opiniões definidas.

Um hábito que só faz o monge

Hoje vamos falar de pessoas que, ao pegarem em vários papéis, têm o hábito pouco higiénico de lamberem o dedo e vá de folhear, muito contentes, para depois entregarem a outras pessoas os papéis impregnados com a saliva delas.

Acontece-me muito partilhar uma impressora com alguém e depois de eu fazer uma vã e inglória maratona para apanhar os meus papéis recém-imprimidos antes de qualquer outra pessoa, já lá chegou alguém antes de mim, e já lá está muito sorridente e muito diligentemente a lamber o dedo e a passá-lo nos papéis, prontinhos para virem para as minhas mãos com fluidos salivares alheios. Ora, é desagradável. E, não estando eu interessada em fazer nenhuma recolha de ADN desta gente, não percebo porque é que os meus documentos têm de ir sempre carimbados com o seu, enfim, selo branco pessoal.

É que, a montante de ser uma esquisitice minha, e a jusante de ser uma questão, digamos, de saúde pública, vou passar a recordar estas pessoas que era assim que os monges morriam assassinados em “O Nome da Rosa”. A ver se os assusto.

Dull, dull, dull

O Robert Pattinson veio esta semana a Portugal. Eu não gosto muito do Robert pattinson. E, felizmente, não sei como é o Robert Pattinson a representar na Saga Twilight (não tenho a mínima paciência para vampiros). Nem no Cosmopolis. Mas vi o Bel Ami (queria ver o filme porque tenho ainda menos paciência para Guy de Maupassant do que a que tenho para vampiros). E só tenho duas coisas a dizer: inexpressivo e pouco talentoso. Todo ele é um longo bocejo. Todo ele é um grande aborrecimento a representar (deve ter pedido dicas à Kirstin Stewart; e depois enamoraram-se, e felizmente, porque assim só se estraga uma casa). Very dull, como os britânicos costumam dizer. Não é ele que é britânico? Lá está.

Perder uma ou outra gotinha

Parece que por aqui, depois do calor abrasador dos últimos dias, a temperatura máxima vai descer cerca de dez graus no fim-de-semana. Humpf.

Desgraçadamente, também parece que vai haver chuviscos. A indecisão do tempo primaveril parece aquelas pessoas nos anúncios das cuecas para incontinentes: quando menos se espera, também perde uma ou outra gotinha.

Suffered & endured

"(...) I really felt it was the happiest brightest moment in my life, which made up for all that I had suffered and endured."

Diário da Rainha Vitória, em 15 de Outubro de 1839.

Pasión por la hípica

Já consigo andar bem a passo, fazer trote sentado, trote levantado, e até (às vezes) um galope(zinho), entre outras habilidades circenses.

Continuo sem conseguir subir para cima do bicho sem a ajuda de uma cadeira.

Não me sinto nada, mas mesmo nada, ridícula.