Música para dias de chuva

Dou-lhes 10, 15 anos

Não sei como é que, depois do tremendo fiasco da maior parte dos grandes casamentos reais do século passado, ainda há margem para euforia colectiva. Porém, "pão e circo" é o que o povo gosta, já diziam os nossos sábios amigos Romanos.

Mas, enfim, como é sempre necessário um herdeiro para o trono, eu até gosto dos chapéus dela e ele até parece bom rapazinho (é pena é aquele degradante problema de calvície de que padece), até aposto que isto é capaz de durar uns 10 ou 15 anos, tendo em conta a década que já levam de namoro. O que, dado o meu proverbial cepticismo em relação ao sagrado matrimónio, até é um vaticínio (fabulosamente) optimista.

O look perfeito

E depois há destas Camerons Diaz, que chegam e arrasam as outras todas. Eu gosto de pessoas que mostram ao mundo como, aos 39 anos, se pode dar uma lição de estilo, beleza e bom gosto. Maquilhagem suave e perfeita, cabelo muito natural, vestidinho indefectível (como diriam os Skank), não se sobrecarrega de acessórios e o calçado é elegantíssimo. Tudo, tudo, tão perfeito, que chega a ser irritante.

O look sóbrio

Há aquelas fulanas que estão sempre bem. Em qualquer outra isto pareceria um vestuário de viúva negra, mas nesta não, tudo é sobriedade, tudo é discrição, tudo é elegância. Desde a maquilhagem suave, à cintura demarcada, ao penteado discreto. Humpft.

O look panda

Não tínhamos falado de pandas há dias? Aqui está um fofinho. A Kirsten Dunst por acaso é simpática, excelente actriz e tem bom gosto. Mas, neste dia, lá está, dormiu em casa do namorado, que é certamente um rapaz que não lê este blogue e portanto não dispõe de um bom desmaquilhante nos seus aposentos. De resto está bem, o vestido, está apropriado para a ocasião, que era uma soirée em Paris.

O que poderia ter acontecido

Por vezes, imaginamos o que poderia ter acontecido.

Mas a imaginação é ingrata, porque nos sugere sempre imagens demasiado optimistas.

Os 30 são os novos 20

Wentworth Miller, 38

Ouve-se dizer que ter hoje 30 anos é como antigamente ter 20. Estuda-se até mais tarde, entra-se mais tarde no mercado de trabalho, casa-se mais tarde, tem-se filhos mais tarde. Óptimo sinal, porque significa que também nos divertimos até um pouco mais tarde, sem as obrigações, deveres e tarefas que dantes sobrecarregavam as pessoas logo aos 18 ou 20 anos.

Para quem não tem pressa, e para quem faz questão de saborear a vida mais devagar, a fase entre os 30 e os 30 e tal, pode, portanto, ser vivida de forma absolutamente positiva. Ainda não se tem as responsabilidades nem o tédio da meia idade, mas também (em geral) já não há tanto a dependência financeira nem as incertezas dos 20.

Aos 30 ainda se pode correr riscos, aceitar-se um novo desafio profissional no estrangeiro, viajar pelo mundo, sair à noite com os amigos, namorar muito. E isto é tudo tão bom, mas tão bom, que é de celebrar o facto de os 30 serem os novos 20. E nunca hei-de entender porque é que algumas pessoas, assim que se aproximam dos 30 anos, têm tanto desespero e urgência em vestir o uniforme cinzento da idade (mais) adulta, sedentarizar-se e fossilizar-se.

Charlize Theron, 35

Na riqueza e na pobreza, na saúde e na doença

É por estas e por outras que eu desconfio de casamentos. Seja entre pessoas, seja entre estados-membros ou o que for. Supostamente, existe um compromisso formalmente celebrado e uma estratégia comum. Haja o que houver. Quando um cai em desgraça, supostamente, é apoiado pelo(s) outro(s). Porém, isto é tudo muito bonito quando há prosperidade, juventude e tudo corre bem. Quando chegam as espondiloses ou os resgates financeiros, aí é que se vê quem são as Finlândias desta vida.

Procrastinar

Giselle, por Mario Testino

Eu procrastino, tu procrastinas, ele procrastina. Nós procrastinamos, vós procrastinais, eles procrastinam.

Assim

Regency girl power (2)

"São poucas as pessoas de quem eu gosto, e mais restrito ainda o número daquelas de quem eu faço um bom juízo. Quanto mais conheço o mundo, maior é o meu descontentamento por ele; e cada dia confirma a minha crença na inconsistência de todos os caracteres humanos e na pouca confiança susceptível de ser depositada na aparência quer do mérito como do bom senso."

Jane Austen, "Orgulho e Preconceito", Cap. XXIV.

PS: notar-se-á muito que ando a reler "Orgulho e Preconceito"?

Memórias do cárcere

Um exílio é sempre um exílio. Mesmo sendo mitigado por um refúgio, não apaga o afastamento imposto, a distância forçada e todas as razões que o causaram. Um exílio é sempre um exílio. Somos sempre apátridas.

Ângulo morto

Na vida, por vezes, bem tentamos olhar e controlar tudo em nosso redor. Mas existe sempre um ângulo que escapa ao nosso escrutínio, um qualquer pormenor fora do nosso campo visual e da nossa atenção. Por muito que nos esforcemos, não vemos o perigo aproximar-se.

Ângulo giro

Quando tentamos que a nossa vida dê uma volta significativa mas constatamos que, nas suas muitas reviravoltas, ela descreveu um ângulo de 360º. E, afinal, voltámos ao ponto de partida. (A geometria explica tudo.)

Aqui assinala-se sempre o 17 de Abril

(Estudantes e forças policiais do regime salazarista nas Escadas Monumentais, em Coimbra, durante a crise académica que teve início neste dia, em 1969.)

Feios! Maus!

Testosterona de luxo #24

Jamie Dornan

(Tenham um bom fim de semana, vão em paz e que este senhor vos acompanhe.)

Calor a mais para a época? Com Victoria's Secret não há espiga

Humpf, "corte império"

Que me perdoem as fãs, mas eu tenho um ódio visceral ao "corte império", muito semelhante ao ódio que o João Jardim nutre pelos jornalistas.

Não acho que favoreça a silhueta nem as curvas femininas, e as pessoas parvas têm tendência para nos perguntar se estamos grávidas. O que é suficiente para me estragar logo o dia.

Infelizmente (para mim) ele veio para ficar. Há já umas quantas estações que só vejo vestidos e tops e blusas com este corte. O que é feito dos vestidos com corpete justo, que demarcam a cintura, e realçam peito e ancas, tudo ao mesmo tempo?

Isto parece-me aqueles complots dos costureiros gays e designers de moda gays que fazem para nós, mulheres, roupa larga, de linhas direitas e masculinas, para que os homens straight não olhem para nós. Humpf.

14 de Abril

Para aqueles dias com sol, mas melancólicos, em que todos os jardins de Versailles do mundo não chegam para mitigar a doce inquietude que se instala.

Glamour, Belle Époque e Art Nouveau

Um fim de semana no Palace Hotel da Curia deixa qualquer um tão encantado que merece ser partilhado. A experiência até me fez reviver o livro da Alice Vieira, "Águas de Verão", que tinha lido em pequena. A acção do livro não é situada cronologicamente num ano específico mas deve decorrer entre os anos 40 e 50, já perto da decadência da época áurea do termalismo. Que agora está a ser recuperada e readaptada com os conceitos de SPA, de saúde e de bem estar.

É o caso deste Hotel inaugurado em 1926 que, só por si, já merece uma visita, se se gosta de História, arquitectura e arte do início do século XX. É um festim para os olhos, em forma de Art Nouveau. É a materialização arquitectónica da Belle Époque. Tem todo o glamour de uma época passada. Ali respira-se ainda o fausto e a ambiência de outros tempos, que depois viram o seu declínio quando as praias substituiram a prática social estival de se ir às Termas.

Ainda se consegue facilmente imaginar ali as festas, os vestidos, os automóveis antigos, as senhoras e os cavalheiros que frequentavam e animavam aquele edifício enorme há muitas décadas. Pode-se ver ainda o elevador antiquíssimo (uma relíquia já desactivada, claro), a antiga central telefónica (deliciosa), postais, panfletos, fotografias dos anos 30, 40 e 50, os salões de baile e de leitura, e muito mais.

E tudo isto com... quartos com decoração muito moderna, um SPA maravilhoso, com todo o tipo de tratamentos possíveis e imagináveis, campos de golfe e até um mini-zoológico com fauna local. Gente simpática e todo um ambiente de traquilidade só possível na Curia. Enfim, é como aquele grande hotel do "Shining", mas em bom. Em bom, repito. (Não tem o Jack Nicholson, nem garotos a andar de triciclo nos corredores.)

(Este post pode parecer um bocado panfletário, mas asseguro-vos que ninguém me pagou para isto.)

Tragam-me uma chaise longue

Por vezes, tudo o que uma rapariga precisa para ser feliz é de um kimono.

A minha via sacra na FNAC

Em boa verdade vos digo: nunca julguem uma pessoa pelos livros que a vêem a escolher na FNAC. Eu não tenho culpa de ter amigas, colegas e primas que só lêem um determinado autor que não vou especificar, porque não quero ferir susceptiblidades. É um best-seller internacional, pronto. De modo que tenho de cumprir pontualmente a minha humilhação anual na FNAC, ao escolher esse autor para oferecer-lhes nos aniversários. Confesso que estou cansada de comprar outros livros ou dvd's decentes para esconder os malditos dos livros, enquanto percorro o trajecto da prateleira dos livros até à caixa. Torcendo para que ninguém conhecido me interpele enquanto faço essa dolorosa via sacra com a minha cruz, o raio do... enfim, desse autor.

E, a dada altura: "Ofélia"(?)

Durante a rodagem de Melancholia (2011), de Lars von Trier.

Obrigada, Miguel.

O lado contemplativo do desporto

Gosto de râguebi. Não significa que entenda o jogo nem as suas regras. Não significa que assista a jogos. Não significa que saiba sequer quem participa na Taça das Seis Nações. Só sei que gosto da estética do jogo. Da masculinidade hiperbolizada. Da ferocidade regrada. Do hino à testosterona excessiva, quase palpável, que ali pulula. Das origens que remontam a um colégio britânico, e da ligação às aventuras de Tom Jones. De alguns jogadores de raízes maoris. (Enfim, sem querer desvirtuar tudo, porque me parece que já estou a converter isto em algo poético.)

A questão é que o próprio desporto, em geral, (exceptuando algumas modalidades) é, na verdade, uma magnífica oportunidade de se admirar o sexo masculino em todo o seu esplendor. Na impossibilidade actual de a energia masculina se esgotar em saques, pirataria, guerras sangrentas ou em duelos, como acontecia noutros tempos, o desporto converteu-se numa forma "civilizada" (nem sempre, já sabemos) de extravasar uma vitalidade transbordante e, simultaneamente, é uma celebração da virilidade, da sua beleza e da sua infantil brutalidade. O desporto pode ser um lugar de extasiada contemplação.

Magistratura de influência activa my ass

Mais inutilmente inactivo ou desactivado que este gajo é impossível. Estamos entregues à bicharada.

Regency girl power

"Vestira-se com esmero invulgar e, fremente de alegria incontida, preparara-se para a conquista de tudo o que por subjugar ainda existia no coração do jovem, confiante de que não seria mais do que aquilo que poderia ser conquistado no decorrer daquela noite."

Jane Austen, em "Orgulho e Preconceito", cap. XVIII.

It's OK, you're just being latin (2)

An American Girl in Italy (1951).

Anúncio da Martini Gold (2010).

It's OK, you're just being latin

Tenho um amigo, alemão da Baviera, que, quando nós (portugueses e espanhóis) disparatamos e, entre gargalhadas, entramos numa espiral de non sense bem humorado, diz, risonha e traquilamente, que está tudo bem, que nós estamos simplesmente a ser latinos.

O Verão no cabelo

Para quem veio até aqui enganado pelo título poético do post, alerta-se que vamos falar hoje de penteados para os tempos estivais que se aproximam. (Lamento a desilusão.)

Gosto muito da tendência do carrapito, ou chignon (que é mais fino), como nas fotos abaixo. Impecáveis, semi-desfeitos ou improvisados, dão um ar simultaneamente descontraído e elegante, seja para ir trabalhar, passear ou ir à praia. (É preciso é termos algum jeito para os fazer. E eu, minha boa gente, com as minhas mãozinhas algo desajeitadas e cabelo deveras rebelde, de facto... bom... fica aqui a intenção.)

Para as menos habilidosas, fica então também a alternativa da trança, que é muito feminina e que facilmente se subordina a vários estilos e ocasiões.

A cantar desde 1977 (2)

Pois é, canta o FMI (cantou aqui em 77 e em 83) e cantava a Gabriela, também no mesmo ano, que era com isto que os portugueses, deslumbrados, se entretinham, com uma liberdade entretanto conquistada de fresco com cravos ao sol de Abril, e as coisas passavam-lhes todas um bocado ao lado com esta anestesia vinda de Terras de Vera Cruz (pelo que me é dado saber, as pessoas vivas nessa altura já não se lembram de FMI nenhum, só se lembram da Sónia Braga). Tão bonito. E compreensível. O General Ramalho Eanes não sorria. E parecia que falava para dentro, com aquele sotaque esquisito. Mas ela cantava: "Gabrieeela.... Sempre Gabrieeeela... Meus camarada...".

E em 2011? Qual é o nosso ansiolítico social?